清晨的阳光透过重庆大厦的铁窗，在楼梯转角投下一道狭长的光带，里面浮动着无数细小的尘埃。
司徒倩蹲在地上，用一块浸了肥皂水的碎布擦拭着台阶上的血迹——昨夜的混乱留下的痕迹，暗红的印记嵌在水泥缝里，像一道尚未愈合的伤口。
她擦得很用力，额角渗出汗珠，布子磨得有些起毛。楼道里飘来李婆婆煮的陈皮粥香，带着股淡淡的药味，混着隔壁裁缝铺熨烫衣服的水汽，竟生出几分寻常日子的暖意，冲淡了昨夜的紧张。
“阿倩，歇会儿吧。”李婆婆端着一个搪瓷碗走过来，碗边磕掉了一小块瓷，露出里面的白碴，粥面上浮着几粒饱满的红枣，“你哥哥刚从医院传呼来，说伤口没事了，就是划得深了点，得住院观察几天，让你别挂心。”
司徒倩接过碗，指尖触到温热的瓷壁，那点暖意顺着指尖蔓延到心里，踏实了些。
“谢谢婆婆。”她舀起一勺粥，陈皮的微苦混着米香在舌尖散开，火候熬得正好，米粒烂熟却不糊，忽然想起小时候在广州，父亲生胃病时，母亲也是这样守在煤炉边，慢慢熬一锅陈皮粥给他喝，说能养胃。
“尝尝这个。”李婆婆从竹篮里拿出一碟煎堆，金黄的外壳上还沾着芝麻，有的已经微微脱落。
“昨天特意让楼下的广东佬做的，现炸的，你们年轻人爱吃甜的。他那铺子开了二十多年，用的还是老家带来的红糖，甜得正。”
司徒倩咬了一口，糯米的软糯裹着花生馅的香甜，还带着点芝麻的脆，眼睛却慢慢红了。
她来香江这些日子，总觉得像在漂着，此刻嘴里的甜意却让她想起了家。“婆婆，您为什么对我们这么好？我们不过是……”
李婆婆笑了，眼角的皱纹挤成一朵花，用袖口擦了擦她的嘴角：“因为我看见你，就像看见当年的自己。”
她在司徒倩身边的台阶坐下，拍了拍身边的空位，竹椅“吱呀”响了一声，“1949年我来香江，比你还小几岁，拖着个藤编行李箱，轮子都掉了一个，里面就一件粤剧戏服和半袋米。
那时候住笼屋，十几个人挤在一间，白天在玩具厂缝衣服上的亮片，眼睛都熬红了，晚上就偷偷在天台练嗓子，不敢开灯，怕被人说吵，就借着月光看谱子，就怕忘了自己是谁，忘了祖师爷传下来的东西。”
司徒倩放下碗，认真地听着，手里还攥着那半块煎堆。
“后来认识了你陈伯伯——就是陈家豪的父亲。”李婆婆的声音低了些，手指无意识地摩挲着竹椅的扶手，“我们在同一个戏班，他唱小生，嗓子亮，扮相也俊，我唱花旦，那时候总搭档着演《西厢记》。
原以为能搭伙过日子，把戏班撑起来。可他总说，在香江唱粤剧没出息，填不饱肚子，不如去跟着帮派‘捞世界’，来钱快。”她叹了口气，声音里带着点惋惜。
“而且，在后来他真的走了，临走前说我不识抬举，放着荣华富贵不要，偏要守着那身破戏服，说我早晚饿死在街头。”
楼道里的收音机又响了，是隔壁张太打开的，这次是粤剧《紫钗记》的选段，“拾钗”的旋律婉转缠绵，像流水绕着石头。
此时，李婆婆跟着轻轻哼唱，手指在膝盖上打着节拍，眼神里有怀念，也有释然，仿佛又回到了当年的戏班后台，镜子里映着年轻的自己，鬓边插着珠花。
“所以啊，”她转头看着司徒倩，目光清亮，带着点恳切，“你现在能站在台上唱歌，唱我们广东人的戏，是多大的福气。”
“别管那些人说什么‘土气’‘过时’，那是他们忘了根，忘了自己祖宗是哪里人。你得守住，不光为自己，也为我们这些唱不动的。”
司徒倩的心像被什么东西撞了一下，闷闷的疼，眼眶发热。
她摸出别在腰上的BP机，上面有许峰半小时前发来的信息：“许氏董事会那边搞定了，老顽固们被我怼回去了，下午陪你去TVB彩排。”
并且，在后面跟着个用符号拼的笨拙笑脸，是他昨晚学会的，当时还得意地说自己很有天赋。
“对了，”李婆婆像是想起什么，从斜挎的布袋里掏出一个用红绳系着的玉佩，雕的是一只展翅的凤凰，尾羽的纹路刻得很细，
“这个给你。当年我师傅给我的，说凤凰涅盘，浴火重生，遇到坎儿的时候，摸摸它就过去了。我这辈子坎坎坷坷，靠它撑过来的，现在传给你，你比我有出息，能把粤剧唱给更多人听。”
司徒倩接过玉佩，触手温润，仿佛还带着李婆婆的体温，红绳有些磨损，看得出戴了很多年。
她刚要道谢，楼下突然传来一阵喧哗，夹杂着相机快门的“咔嚓”声。跑到窗边往下看，只见许峰站在大厦门口，穿着件深色西装，被一群记者围住，手里还抱着一个大纸箱，箱盖没盖严，露出里面的文件边角。
“许先生，请问您真的要放弃重庆大厦的拆迁计划吗？这会让许氏损失多少？”一个戴帽子的男记者挤在最前面，话筒快递到许峰嘴边。
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