晨光初照，南境老屋檐下，落叶轻旋。
哑女蹲在泥地前，指尖抚过那片早已化作尘土的干叶残痕。
风停了，青丝无踪，仿佛昨夜大地震颤、草根破土、千里呼应的一切都不曾发生。
可她知道——那不是梦。
她更知道，有些人，从来不需要名字。
她低头，从袖中取出一把紫花籽，细细撒进湿润的泥土里。
动作轻缓，像在埋葬一段岁月，也像在种下一个开始。
水桶提起，清流倾落，泥土吸饱了晨露，微微塌陷，将种子温柔裹入怀中。
远处，赤脚孩童踏着露水奔来，发梢沾着草尖的晶莹，气喘吁吁地问：“昨夜风好大，是不是她来了？”
哑女没有回头，只轻轻摇头，声音低得几乎融进风里：“风就是风。”
她起身，转身步入厨房。
门扉轻掩，灶台前无人点火，却忽有火星自灶心跃出，噼啪一声，火焰悄然燃起。
柴火噼啪作响，锅中米饭渐熟，米香混着柴烟袅袅升腾，弥漫在整个小院。
这饭香，熟悉得令人心颤——是殷璃最后封存在人间的一缕“生息”，是她以医道为薪、以天地为炉，熬煮的最后一口人间烟火。
可如今，无人再念她的名，无人再祭她的影，无人再求她的救。
于是，这一缕“存在”，终于可以安心地——消融了。
火渐弱，饭已熟。
蒸汽扑上梁木，又缓缓散去，如同一声无声的告别。
与此同时，北境风雪未歇。
青年立于新立的石基之前，身后百名弟子肃然而立。
他们本欲刻碑铭功，镌“殷璃救世”四字，以昭后世。
可青年一言未发，只取铁锤，亲手击向碑面。
一声巨响，石屑纷飞，原本光滑的碑身轰然碎裂，只余一方粗粝石基，孤零零矗立风雪中。
“字刻在土里，不在石上。”青年望着远方，声音平静，却重若千钧。
弟子们怔然，不解其意。
可当夜风雨骤至，狂风撕扯山林，暴雨倾盆而下。
众人避于岩穴，唯见那空白石基在雷光中微微震颤。
翌日清晨雨歇，有人惊呼——石缝之中，竟钻出一丛紫花，茎细如丝，花瓣淡紫如烟，随风轻摆。
一摆，北境三村高热齐退，病者汗出即安；
二摆，冻土解封，药苗自发萌芽；
三摆，雪岭深处一头濒死的雪狐，竟缓缓睁眼，蹒跚站起。
弟子激动欲呼：“是她！是殷璃显灵！”
青年猛然低喝：“让她歇歇。”
声音不大，却如重锤落地。
众人噤声，唯有风穿花梢，簌簌作响，像极了某种无声的叹息。
他们终于懂了——最深的敬意，不是供奉，不是传颂，而是不再打扰。
是让那曾撑起万民呼吸的存在，真正隐入尘烟，归于寂静。
乱葬岗上，第九坛新酒开坛。
焚典后人之子跪坐于地，手中酒壶高举，欲向天祭拜。
他父亲却缓缓抬手，止住了他。
“她不爱香火。”老人声音沙哑，却坚定。
儿子一怔，随即低头，默默将整壶烈酒倾入那株曾被雷劈焦的老树根下。
酒液渗入泥土的刹那，老树猛然一震，树冠之上，九根新枝同时抽展，嫩叶舒展，叶形竟如旧年医典残页，脉络清晰，仿佛藏着未尽的药理天机。
父子二人相对无言，取来粗陶碗，舀酒共饮。
酒烈，入口灼喉，却暖至心肺。
饮至第三巡，坛底忽有异物浮起——半片焦黑纸屑，边缘蜷曲，墨迹残存。
那是《反灸法》最后一字，笔画未尽，墨已燃尽，可字意犹存，仿佛还在呼吸。
老者凝视良久，忽然轻笑出声，眼角竟有泪光闪动：“她终于……不用再写了。”
是啊，不必再写。
不必再救。
不必再被记住。
医道已归人间，草木即药，风即是脉，饭香即是回春。
她曾以一身血骨破局，如今，局已破，人已归寂。
极北之地，寒雾未散。
一座破旧巫帐外，老巫医拄杖而立，目光紧锁帐中——一名小儿正盘膝静坐，小小的手掌贴在腹部，眉心微动，似在感知体内气息流转。
老巫医欲上前探脉，却被小儿轻轻摆手拦下。
“我自己听。”
稚嫩的声音，却带着不容置疑的平静。
他闭目，风从指隙穿过，头顶发丝微旋，仿佛有无形之气缓缓汇聚，又悄然散入天地。
老巫医脚步顿住，瞳孔微缩，嘴唇轻颤，终究未发一言。
他缓缓后退一步，继而双膝触地，长拜于雪中。
风起，帐帘轻扬。
无人知晓，那风中，是否还残留着一丝极淡的药香。
极北之地，寒雾如絮，缠绕着破旧的巫帐，仿佛天地间最后一缕未散的阴翳。
小儿盘膝于毡上，双掌相叠覆于丹田，眉心微动，似有无形之线牵引体内气息，循着某种古老而静谧的节律缓缓运转。