江心木台，死寂无声。
那两股似分似合的茶烟，终究还是被无情的江风吹散，徒留一片迷蒙的水汽。
所有人的目光都汇聚在居中主船上的范老评身上，等待着最后的宣判。
范老评枯坐良久，他身前的香炉里，最后一缕沉香也已燃尽。
他缓缓起身，苍老的声音里带着一丝难以言喻的疲惫：“道争至此，已无高下，只有取舍。”
话音未落，十位评茶师中，一位来自武夷山的老者长叹一声，竟对着木台上的二人遥遥一拱手，转身便走，他的小船划开水面，毫不留恋地驶入黑暗。
紧接着，又有五人如法炮制，纷纷弃席离去。
他们没有投票，甚至没有留下一句话。
他们的沉默，本身就是一种表态。
这道题，他们解不了，也不愿解。
留下来的四人面面相觑。
范老评拿起毛笔，亲自在记分牌上写下最后的结果。
“甲茶，一票。”
“乙茶，三票。”
“六人，弃权。”
胜负未定，道统难分。
这场耗尽了无数人心血的江心论道，竟以一个谁也未曾料到的悬置结局收场。
江面之上，唯有那炉松炭燃烧时发出的“噼啪”轻响，衬得这夜色愈发孤寒。
一直闭目如石的静庵先生，终于缓缓睁开了眼。
他的眼神里没有胜负之后的波动，只有一片空茫，仿佛刚刚从一场大梦中醒来。
他没有看谢云亭，也没有看范老评，只是低头看着自己身前那个黑漆嵌螺钿的木盒。
他伸出干瘦却异常稳定的手，轻轻拂去盒上的微尘，打开了它。
盒中，是一饼用明黄绸缎包裹的陈年普洱，茶饼边缘已经松散，色泽乌润如墨，周身遍布细密的金毫。
单看形制，便知是绝世珍品。
“此茶，封存三十年了。”静庵先生的声音沙哑得像被风沙磨过的旧皮革，“三十年前，谢家老太爷，云亭你的祖父曾与我论茶。他说，‘茶性易染，存养不易’。今日我看……”他顿了顿，目光扫过江岸上那些或明或暗的灯火，“人心，更甚。”
他取出茶刀，撬下一块茶叶，置入壶中。
他亲自提壶冲泡，那姿态依旧是宗师气度，行云流水，精准得仿佛丈量过一般，每一滴滚水都恰好落在碎茶的叶心。
一股陈旧的香气，混杂着岁月的尘土味，弥漫开来。
在场之人无不伸长脖颈，想要一嗅这传说中的老茶真味。
然而，当茶汤被分入小杯，众人端起细嗅时，脸色却都变了。
那股老旧的陈香之下，竟隐隐透出一丝微不可查的酸腐之气。
像是锦衣华服之下，早已腐朽的血肉。
岁月蚀魂，真脉已朽。
范老评端着茶杯，送到唇边却未饮下，他闭上眼，长长地叹息：“香存而形亡，神去而壳留……犹如此世啊。”
一直跪坐记录的小春芽，此刻也停下了笔。
她在宣纸的末尾，用极小的字写下最后一行观感：“静庵先生‘藏锋’茶，初有陈韵，三泡后酸意显，五泡后汤色浑，七泡后，香气断裂如刀割。”
谢云亭沉默地看着这一切，他心中没有一丝胜利的喜悦，反而被一种巨大的悲凉所笼罩。
他忽然起身，走到静庵先生面前，整理衣袍，双膝跪地，行了一个大礼。
“先生。”他仰起头，眼中满是恳切与挣扎，“弟子不敢夺道统，也不敢妄言胜负。只想请教先生一句：若茶只为那山巅塔尖的寥寥知音，那山脚下的万千凡夫俗子，那些用一碗粗茶续命、慰藉风尘的芸芸众生，岂非……不配求得一盏清净？”
静庵先生没有回答。
江风吹过，一片枯黄的梧桐叶悠悠然飘落，恰好打着旋，落在他的茶杯之中。
他低头看着那片叶子在琥珀色的茶汤里沉浮，看了许久，才用两根手指将其轻轻拈出。
“落叶入汤，其味已杂。”他轻声说，仿佛只是在自言自语，“此香已散，不必再留。”
说罢，他缓缓起身，不再看任何人，只将那片湿润的梧桐叶置于掌心，转身拂袖，一步步走下木台，踏上一艘早已等候在侧的乌篷小船。
那袭浆洗发白的长衫，很快便消失在浓重的江雾里，仿佛从未出现过。
他走了，带走了一个时代的背影。
众人皆在唏嘘，唯有静庵先生的旧友归尘居士，默默走到那方矮几前，拾起了静庵遗落的一方素白茶巾。
他看了一眼谢云亭，眼神复杂，随即转身，将茶巾投入那盆熊熊燃烧的炭火。
“他等了一辈子，不是为了论道，只是想赢一次谢家。”归尘居士的声音不大，却清晰地传到每个人耳中，“可他直到最后一刻才发现，自己输的，从来不是什么技艺，而是这个时代。”
火光跳跃，映着每个人的脸。
人群的角落里，一直低头忙碌的香案娘，在那火光映照不到的阴影里，悄然抬手抹去了眼角的泪水。