头顶的电缆还在滋滋作响，火星子掉下来，在江离肩头烫出一个小洞。他没动，只是抬手把林清歌往墙角又推了半步。
“两分钟。”他压着嗓子，“最多还能撑两分钟。”
林清歌蹲在地上，手指飞快地在手机屏幕上滑动。调制解调器只剩最后一点残电，屏幕边缘已经开始发灰。她不敢浪费每一秒，把U盘重新插进转接头，数据包再次加载出来。
乱码依旧。
但她盯着那串跳动的字符，忽然停住了。
不是随机的。
这节奏……像诗。
她猛地想起陆深说过的话——“代码是爱的语言”。
那时候她以为是玩笑，现在却觉得，这句话本身就是线索。
她闭了闭眼，脑子里浮现出小时候写给妈妈的一首小诗。那年她才八岁，妈妈住院，她趴在病床边用铅笔写下的，后来谁都没给看过。
手指颤抖着输入：“妈妈，星星落在琴键上了。”
回车。
屏幕闪了一下。
乱码开始重组，变成一行行可读的日志。最上面浮出一张图——手绘的地图残片，线条粗糙，像是匆忙间画下来的。三条通路并列，其中一条被红笔狠狠划掉，旁边写着几个字：L.Q.G-07失败路线。
她的呼吸一滞。
这不是普通的逃生图。
这是记忆的复刻。
她猛地抬头，目光扫过四周锈蚀的管道、倾斜的地板、头顶歪斜的通风口。这些布局……和她写的小说《渡我》第三章里的“灵魂回廊”一模一样。
连三岔口的位置都分毫不差。
她写的那段剧情，主角被困在一个不断重置的记忆迷宫里，只有认出“被删除的符号”，才能打开真正的出口。而那个符号，是一朵蓝玫瑰——母亲病房窗台上干枯的那一朵。
她下意识摸了摸右耳的音符耳钉。
冷金属贴着皮肤。
父亲留下的乐谱残页，一直被她当成纪念品带在身边。可刚才用它触发共振协议时，她就隐约察觉不对劲——那频率不只是干扰机械体的武器，更像是某种唤醒程序。
再想到金属片上的数字：7-19-04。
她的心跳漏了一拍。
那是妈妈的生日。
也是她人生中第一次听《星海幻想曲》的日子。
那天晚上，妈妈坐在床边轻轻哼唱，窗外没有星星，但她却说：“清歌，你听，星星正落在琴键上呢。”
原来从一开始，这一切都不是巧合。
这个迷宫，根本不是什么真人秀机关。
它是记忆重构舱。
一个用来测试创作者在极端压力下是否还能唤起原始情感记忆的装置。
只要能唱出那首歌，就能激活出口。
否则，就会像“L.Q.G-07”一样，被判定为“脱控样本”，启动替换预案。
她缓缓站起身，声音很轻：“江离，这不是逃出去的路。”
“是什么？”
“是考题。”
江离皱眉。
“他们在测我。”她盯着脚下斑驳的金属板，“看我在绝境里，会不会忘记自己为什么写作。如果我只想着突围、对抗、赢，我就输了。但如果我能想起最初的声音……”
话没说完，远处传来一阵低沉的嗡鸣。
巡逻队的信号追踪已经逼近防火门。
江离迅速从怀里掏出一个巴掌大的干扰器，外壳裂了条缝，但指示灯还在闪。“还能撑三十秒，别等下次机会。”
林清歌没再说话。
她闭上眼，深吸一口气，然后轻轻启唇。
副歌的第一个音符流出时，空气仿佛凝住了。
不是录音，不是模仿，是从小就在血液里流淌的旋律。
她唱得极轻，像是怕惊扰什么，又像是终于找回失落多年的钥匙。
脚下的金属板忽然传来细微震动。
咔哒。
一声轻响从右侧墙面传来。
一道原本与墙体完全融合的滑门，正缓缓向下开启，露出一段向下的阶梯。尽头有微弱的蓝光，像是从水底透上来。
江离瞪大了眼：“你……真打开了。”
“因为他们设计的时候，忘了件事。”她睁开眼，眼神清亮，“他们以为创作是为了回应系统，其实我们写歌、写小说，从来都是为了回应心里那个没说完的故事。”
江离看着她，忽然笑了下：“所以你是故意唱的？”
“不全是。”她摇头，“我只是突然明白，爸爸为什么要把那串频率藏在乐谱背面。他不是留武器，是留回家的路。”
江离收起干扰器，往前一步挡在她身前：“那你现在打算下去？”
“必须去。”她攥紧手机，“视频还没看完，我妈的事，程雪的事，还有那个‘星轨计划’……都在下面等着。”
“可这可能是陷阱。”
“我知道。”她点头，“但如果是陷阱，也是按我的逻辑设的。他们复制了我的思维模式，建了这个迷宫。那只要我还记得自己是谁，就能反过来利用它。”